Schlachtfest

Mein Herz schlägt links,
mein Blut ist rot,
ich schlage alle Metzger tot,

wie sie auch heißen mögen.:
Ob Natterbattertrott,
ob Wüstenwandrer, römisch-rot,
ob Weib aus Farcisch Trögen,

das ist nicht mein Dings
von Brinks.
Ich werde alle Kehlen stechen,
mich an bösem Blute rächen
mit meinem Hackebeil.

Mein Hackebeil ist nur ein Wort.
Und- rumms! - bin ich vom Klicken fort:
Zu frech war meine Meinung.

Sie war nicht seine Deinung.
Die Lästrer haben immer recht,
der Spötter bleibt ein armer Specht,
drum folgt gleich die Entbeinung.

Der Schlachter watet gern im Blut,
das Schlachthaus ist sein Eigen, Gut -
nur er hat hier das Sagen.
Die Kette fesselt jedes Vieh.
Bricht es nicht selbst in seine Knie,
wird man's mit Waffen jagen.

Das Tier wird rüde aufgeschlitzt,
es hat sein Beten nix genützt,
der Darm wird ihm gebunden.
Die Schlächter - es ist nicht nur Einer! -
fühlen sich darauf noch reiner:
Sie haben sich gefunden.


Fortz. folgt....

Zwilling schrieb:Fortz. folgt....

Na da bin ich aber gespannt (blutrünstig guck)

VG Pitti

Huhu Zwilling, was für eine Metzelei.




Gruß E.T.

hi zwilling, ich muss schon sagen, du hast eine phantasievolle und elegante art, frust abzubauen. sehr gelungen und einigen zeitgenossen zur nachahmung dringend ans herz zu legen. bleib am ball damit. salve, seneca